Well on his way his head in a cloud, The man of a thousand voices talking percetly loud But nobody ever hears him Or the sound he appears to make And he never seems to notice But the fool on the hill... Nobody seems to like him They can tell what he wants to do And he never shows his feelings But
the fool on the hill...


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9.3.09

Sus ojos parecían querer observarlo todo, y siempre estaban iluminados por el cálido brillo de la melancolía.Su sonrisa era sincera, al igual que sus lágrimas, que en lugar de nublar su mirada, más bien parecían limpiarla. Le gustaba pasear sin rumbo fijo y sentir el viento frío agitando su pelo. No buscaba nada concreto, pero se fijaba en todo lo que le rodeaba, por si acaso encontraba algo. Coleccionaba atardeceres y recuerdos. Los atardeceres los guardaba en su cámara de fotos. Los recuerdos los encerraba en pequeñas botellitas de cristal, como si fueran valiosos perfumes. Los guardaba cuidadosamente, esperando que al abrir el recipiente, el dulce aroma de los recuerdos le hiciera revivir el momento que ya pasó.
El momento que se fue.
Como el atardecer.

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